desconsiderações sobre o mundo

Le Cercueil

2011-04-04T10:04:00.000+02:00

Parecia que dormia

« de façon paisible »

parecia que sentia

que a terra, logo ali

um dia lhe chamaria.

Carecia de teto,

carecia de pão.

Do circo não se lembrava,

ou nem conhecia.

Não havia pia nem escada,

não havia quase nada.

So sabia onde dormia

e essa era a sua morada.

Apenas de uma coisa

parecia que não carecia...

As flores ja estavam postas

o tumulo ja estava à mostra.

Se um dia, durante o sono

(sonhando que a vida era um pesadelo)

num espasmo escorregasse do colchão

caia direto no caixão.

Sem tumulto, sem apelo

parecia que não sabia

que sua vadia morada

era um cercueil cuidado com zêlo.

2011-04-03T21:32:00.002+02:00

2011-03-17T12:59:00.004+01:00

Hoje é um daqueles dias melados de melancolia. Eu me viro, me ajeito, me dispo e me recomponho, mas nada faz com que me deixe em paz. A melancolia...

Me sinto lânguida, displicente, incoerente. Me sinto invernal. Queria poder contar uma historia feliz, queria cantar aquela canção, olhar umas fotos, jogar papo fora; queria escrever um poema num papel de seda, e que ele saisse voando, e ficasse pendurado num galho desta arvore sem folhas. Queria ser este cão, deitado no chão, dormindo com um olho, e com o outro, acordado. Queria que me visse assim como sou, algo de frivolo, algo de « frêle », algo sem grandes pretenções. Sem muito bom gosto, sem conhecimento musical, algo um tanto descomposto procurando a continuidade. Um tanto séria, um tanto timida. Sempre em busca de mais, sem nem sempre saber do que. Dando passos, e ao mesmo tempo tentando olhar para esta que da o passo. À devira no descompasso. Uns atos de preferência : um sussurro, um movimento, um abraço. Um silêncio, e todo sentimento. A melancolia.

Ano de 2011

2010-12-23T16:28:00.000+01:00

Ano de 2011. Pensei nestas diversas respostas que não chegam. Não vejo a hora de poder enumera-las, lista-las, inseri-las numa tabela. Para que tudo possa ser estimado, nos melhores prazos...

O universo realmente teve um começo? O que acontecera depois do seu fim? Quando morremos não existe mais nada? Qual a consequência das decisões que tomamos na vida? Existe alguma necessidade inerente às coisas e acontecimentos? Porque sou exatamente esta pessoa, e não essa outra que esta sentada ao meu lado? O que faz com que dois corpos se atraiam, um em direção ao outro, no que chamamos « força da gravidade »? Se tudo em volta (incluindo eu) é feito de atomos, de eletrons que giram em torno de um nucleo, o que faz com que sejamos intransponiveis, na maioria do tempo? Alias, o que é o tempo? Algo que existe na natureza, ou uma coisa que inventamos? Se inventamos o tempo, sera que sou capaz de pensar a realidade sem me referir a ele? Existe alguma outra categoria, além do presente, do futuro e do passado? Sera que o vermelho que vejo é o mesmo que veem as outras pessoas? O conhecimento é infinito? E a imaginação? Existe a telepatia? Existe algo que se aparenta à objetividade?

Mas uma pergunta, de repente, me causa grande angustia... Quando colocar todas estas respostas numa tabela, o que farei em seguida?!?

Trem-trem da vida

2010-08-17T13:19:00.001+02:00

Os dias passam mais rápido do que o espírito pode captar. Não controlo mais os movimentos do corpo, que segue um rítimo estrangeiro, automático, e ao mesmo tempo absurdo. O cotidiano é feito destas ações sem vontade, povoado de espasmos, aparentemente cheios de razão. Não se trata daquele cotidiano dos romances, saudoso, que glorificamos quando a alma é tomada pela consciência da passagem das horas e de nossa ínfima condição. O cotidiano da memória… Não, o tempo de que falo é besta, cansativo, gasta os dias sem motivo nem vontade. Um cotidiano que só cansa o corpo, que só o envelhece, e que não ensina nada ao espírito.

A primeira separação

2010-08-05T23:19:00.000+02:00

A separação é como um copo vazio; um corpo vazio. Não falo daquela separação sem esperança, doida, nem da resignação necessaria diante da morte. Trata-se de uma situação em que a alma espera, na espreita. Ela espera que algum barulho venha quebrar este "não lugar" em que se encontra. Como se estivesse suspensa por fios invisiveis. Ou fosse um boneco dentro de uma casinha de brinquedo. Como se fosse inexistente, num tempo de sonho, de ilusão. Parece que esta brincando de esconde-esconde, e num dado momento você saira de tras da porta, e tudo voltara a ser o que era antes. Assim, a alma sente uma certa animação em estar escondida, sem saber ao certo quem esta procurando quem. Minha alma às vezes te procura, e espera, ansiosamente, carinhosamente, que você a procure também. Mas às vezes a alma cansa de brincar, e quer logo te ver, porque o tempo torna-se esquisito, tudo parece de mentira, e até começa a duvidar se a sua presença foi um dia real. A primeira separação é como uma respiração em suspenso.

Pequenas particulas de memoria

2010-04-13T10:57:00.000+02:00

Queria que você lembrasse deste momento para sempre. Essas pequenas partículas quase invisíveis que flutuam entre nós. Como se dançassem. Mas certamente você nem se dá conta, está aí a brincar com as próprias mãos. É engraçado como às vezes estamos um do lado do outro, e vamos para lados distintos em nossas cabeças. Queria que você se lembrasse deste dia de sol ; os raios, raros nesta região, que nos iluminam a face. Olho para o teu rosto, e quero me aninhar nele, para sempre. Mesmo sabendo que isso de durar para sempre é como um sonho, só acontece em nossas almas, é apenas uma sensação. « sempre » é uma impossibilidade. Um dia não poderei mais te encher de beijos, e então nos tornaremos alteridades, um em relação ao outro. É mais ou menos o que somos hoje, mas neste momento em que pequenas partículas nos entremeiam, sinto como se participássemos de uma coisa só. Uma massa de matéria, de vida. Ao menos um tanto de memória ; uma cena em comum. Guarde estas pequenas partículas em sua mente, como se fossem eu.

Tempo morto

2010-01-15T15:10:00.002+01:00

Pensei se pensava em mim, um instante, antes de pegar no sono, ou na fila do banco. Pensei que agora que faziamos tudo pela internet talvez não pensasse mais em mim, não tinha mais tempo morto. Porque afinal, apesar de não ter morrido, faço parte desta historia morta. Assim, você não ha de pensar em mim em qualquer outro momento, além do seu tempo morto. Isso me conforta, quer dizer que não ocupa a cabeça com pensamentos inviaveis. Não sei se sabe, mas dizem que na vida não devemos dar espaço ao que é impossivel ou inviavel. Sobretudo aos amores impossiveis. Parece que uma hora perdemos a esperança, e ficamos cabisbaixos para toda a vida. Não desejo que seja uma pessoa cabisbaixa, pois so poderia admirar o chão, e se me lembro bem, você gostava de admirar as estrelas. Ou talvez tenha me dito isso para fazer tipo, porque dizem que duas pessoas que admiram as estrelas juntas estão apaixonadas. Eu lembro de termos admirado as estrelas juntos, mas não me lembro se estivemos apaixonados. Estivemos lado a lado. é por isso que estive pensando se pensava em mim, pois ca estamos, cada um num canto. Eu penso, um pouquinho, mas não tenho certeza se é em você. é uma imagem de você, uma sensação. O cheiro do perfume (ou seria o cheiro do seu casaco?), a maneira como pronunciava as palavras, e as distinguia umas das outras. Tudo em você parecia distinto. Eu mesmo, do seu lado, parecia distinto. Esquecia de mim. Esquecia tanto de mim que hoje em dia, apesar de não estarmos no mesmo lugar, ainda tenho dificuldades de pensar menos em você e lembrar mais de mim. Foi por isso que pensei se pensava em mim; eu sim, penso. E esse pensamento me ocupa tanto que nem tenho mais tempo pra mim, um tempo morto...

2010-01-13T13:42:00.004+01:00

Provavelmente as 16 horas são iguais em qualquer parte. é o momento que mais traduz a banalidade de um dia. Viver as 16 horas de uma tarde permite que se tenha esse sentimento do cotidiano, onde quer que esteja. A televisão ligada num telefilme, ou programa de auditorio; a rua deserta, esperando o trânsito das 18 horas; os biscoitos da tarde, o céu alaranjado, enfim, todos estes fragmentos que constituem uma profunda sensação de inutilidade. E assim se da uma tarde, desde que o homem se deu por si. Talvez este seja o verdadeiro sentido da banalidade, pensar que em todas as épocas, pintadas pelos mais diversos acontecimentos historicos e pelas diferenças na condição social, uma tarde é sempre uma tarde. As 16 horas refletem ao individuo sua propria imagem, a inutilidade de toda a criatividade e invenção, de toda sutileza, da estética, da beleza, de todo o orgulho... Nada vence a morosidade das 16 horas de uma tarde qualquer, ela é universal. Assim, frente à besteira desta tarde somos todos iguais.

2010

2010-01-07T12:38:00.002+01:00

O outro lado do mundo me parece, neste exato momento, muito longe. Parece que esta um calor digno do deserto, e eu aqui tentando aquecer minhas mãos sem sucesso. Não adianta luva, nem cha quente, nem lareira. Não adianta nada. Este é o tempo de gelar o corpo, e consequentemente, a alma. No começo eu esperei mudar tal fato, saia, e fingia que não estava frio… quando percebi que minha tatica não tinha sucesso algum, me convenci de que um dia seria como todos os demais, meu corpo se adaptaria ao meio, e eu poderia viver este periodo do começo de ano na mais pura tranquilidade. Não foi o que aconteceu. Continuo achando absurdo o fato de viver num frio destes. E apesar do ano ter começado a pouco, eu, pessoalmente, hibernarei até março; fingirei fazer coisas, imitarei minha propria vida, até que o clima torne-se mais ameno, possibilitando que o ano de 2010 comece de verdade, segundo as regras sazonais proprias ao meu corpo e espirito.

quarta-feira

2009-12-09T19:39:00.000+01:00

O doutor passou ha pouco e me disse : « Ja faz uma semana que você falou que ia me contar o tal segredo! »... acho que ele esta enganado. Quarta-feira foi ontem, e tenho certeza que lhe disse que seria na quarta-feira. a proxima! Preciso de uma semana, pensar numa estratégia para lhe contar a verdade... ele ficara surpreso, o coitado! Talvez ele esteja tentando me deixar confuso. Acha que sou louco! Talvez tenha descoberto a importância do meu segredo, e esteja querendo apropriar-se dele antes do tempo... Ele acha que eu perdi a cabeça, que eu não sei que hoje é... que hoje é segunda-feira. Não, não, terça! E que foi ontem, quarta-feira que disse que contaria o segredo. Talvez eu esteja um pouco cansado... mas ainda tenho a posse da verdade! Decreto que hoje é terça-feira! Eu contarei ao doutor o segredo na quarta-feira!

segunda-feira

2009-12-07T18:11:00.000+01:00

A semana esta apenas começando e ja me sinto cansada. O fim de ano é sempre trabalhoso... todos estes compromissos! Hoje à noite teremos que estar presentes no jantar de Monsieur Jivar. La pelo meio da tarde Jean ligara para me dizer que surgiu um imprevisto, e que ele não podera passar no tintureiro para recuperar o seu smoking. Uma falta de sutileza da parte de M. Jivar marcar um jantar de gala numa segunda-feira. Tenho certeza de que Madame Peans estara presente; mulher sem classe... Se estiver sentada ao lado dela inventarei uma enxaqueca. « Alô? Sim, sim, passarei no tintureiro. Ainda não me decidi, mas estou pensando em vestir aquele azul... nao tem importância; a unica coisa que importa é que você chegue a tempo para abrir o cofre... utilizarei o lapidado... minha ultima aquisição... não creio que tenha visto. Bom, Jean, tenho que ir, não se esqueça de chegar em casa a tempo para se trocar e abrir o cofre! ». Ela se vestira como de costume, tal um pavão. A extravagância é mesmo o mal dos compromissos de fim de ano, em qualquer outra época eu simplesmente declinaria o convite, mas como é de praxe, devemos nos apresentar à sociedade neste periodo. Jean finge que não liga para as extravagâncias, e isso me deixa irritada. Segunda-feira... e eu ja estou me sentindo exausta! Devo pensar em passar na Clarence para uma massagem depois de fazer os ajustes do vestido.

sexta-feira

2009-12-04T14:47:00.000+01:00

Amanhã é sabado, mas isso não tem a minima importância. O dia de hoje, e o de amanhã... qual a diferença a não ser o fato de serem representados por numeros distintos? E ainda por cima estes numeros não pertencem aos dias, fomos nos que os inventamos justamente para termos a impressão de que os dias são diferentes. Sera melhor que a vida sigua sem que nos enganemos... os dias são iguais! Trata-se de um « espaço » durante uma volta da Terra em torno do Sol. Hoje eu acordei, como amanhã eu vou acordar... é verdade, algum dia isso vai acabar. Mas como não saberei qual sera este dia à partir do qual não havera mais dias, eu volto a insistir, todos os dias são iguais. E no entanto, hoje é sexta-feira, e não ha nada mais excitante do que um fim de tarde de sexta-feira. Amanhã é sabado, e isso não tem importância. O que importa mesmo é essa sensação, imaginar a quantidade de coisas que podem acontecer antes do fim deste dia. E se este for o ultimo, que assim seja...

quinta-feira

2009-12-03T12:22:00.001+01:00

Hoje eu quis sair para brincar, mas o dia esta feio. Mamãe disse para eu ficar aqui dentro. Não ha nada pior do que um dia que nem o de hoje. Não sei o que fazer, fico sentada esperando uma idéia de brincadeira, mas ela não vem... queria que minha mãe brincasse comigo, mas ela esta ocupada. Dai eu digo « não sei o que fazer », e ela me responde « use a sua imaginação! ». Eu queria usar minha imaginação la fora. Eu teria tanta coisa pra fazer se pudesse sair! Primeiro eu iria olhar o formigueiro, que fica do lado da arvore que da maçãs; elas andam pra la e pra ca levando e trazendo folhinhas. São tantas! Depois, eu iria pegar as maçãs que teriam caido no chão para fingir que estava no supermercado. Eu sou a vendedora e a madame que vem comprar ao mesmo tempo! Parece dificil, mas é so falar uma frase de cada vez : « bom dia, vim comprar maçãs para fazer uma torta para a minha filha », « ah, bom dia madame! Temos maçãs fresquinhas! E sua filha, como esta? Ela vai bem na escola? », « claro! Ela é otima! »... As folhas verdes são dinheiro, e as folhas marrom são cheques. Eu queria tanto sair la fora! Aqui dentro não tem nada pra fazer... so brincar de desenhar, mas desenhar não é uma brincadeira de verdade. Mamãe não entende que chato que é não ter nada pra fazer, porque ela sempre tem o que fazer! Eu queria crescer logo para poder fazer o que eu quiser! Não ha dia mais chato do que um dia feio!

O principio de um sorriso

2009-10-09T16:33:00.003+02:00

Você não conhece a chuva, não sabe o que significa.

Você faz « ao » e « oh » e não sabe o que isso significa.

Você so fica assim, olhando pra cima, dando risada para o nada… eu é que acho que não tem nada ; mas você, o que vê ?

Duas marionetes cheias de dedos dançam na sua frente, fazendo graça. Você ri, sem saber que é você mesmo que as faz dançar. São suas, as mãos, mas elas ainda não te pertencem.

« Você » é uma palavra que não tem muito sentido. Tudo o que existe é a fome, o incômodo, e as boas sensações do colo e do leite. Quando mama, torna-se o proprio seio ; quando dorme, torna-se o proprio sonho ; quando chora, torna-se lagrima.

Mas ha um principio de sorriso, e no momento em que entrevejo esse sorriso, eu sou « o outro ». Deste simples ato intencional surge a sua unidade. Assim, é você que sorri pra mim !

A vida em partes

2009-06-28T12:27:00.000+02:00

Os “quase trinta”

é aos poucos que chegamos aos trinta. Temos a impressão de que ainda ontem fizemos vinte, ganhamos independência (pelo menos aquela independência « simbolica », imaginaria), pensamos em tudo o que fariamos da vida, agora que responderiamos por nos mesmos. Mas a verdade é que os trinta chegam aos poucos. Ja la pela metade dos vinte nos damos conta de que essa independência, essa responsabilidade de si mesmo, não depende apenas da idade « legal », os famosos « dezoito », ou « vinte e um ». Ela depende muito mais de uma outra questão, que até então não nos havia tomado o espirito, ocupado que estava com questões mais grandiosas… A independência financeira, eis a chave da liberdade! E de repente percebemos que alguma coisa se insinuou naquela idéia de ganhar o mundo, e de muda-lo, transformar o que achamos velho, conservador, criar novas soluções… reescrever a historia é uma ação que deve compartilhar espaço com a obrigação de ganhar a vida. E não necessariamente, mas majoritariamente, pagar as contas significa fazer alguma coisa chata, que não fazia parte dos planos dos « vinte ». é assim que começamos a chegar aos trinta. Certamente existe uma parcela de « graça » na responsabilidade : mobiliar a sala como bem se entende, lavar a louça quando da na telha, voltar de manhã, acordar de tarde, fazer uma festa, brigar com os vizinhos… enfim, essas mimicas da vida de adulto que construimos aos vinte anos.
O periodo sombrio não depende dos numeros… 27, 29… depende de cada um ; mas certamente ele um dia chega… é inevitavel. Cedo ou tarde passamos por aquela impressão de que tudo esta determinado para o resto da vida. Se aos vinte éramos capazes de fazer tudo, de ser o que bem entendêssemos, porque afinal o mundo nos pertencia, à nos, muito mais que à qualquer outra pessoa, aos « quase trinta » nada mais nos pertence. O mundo escorrega pelos dedos feito areia. Tudo parece determinado, estatistico, e de repente nem a historia não faz mais diferença; fazemos o que nossos pais faziam. Compromissos; um trabalho, um casamento, responsabilidades que não fazem muito sentido à luz daquela vontade de transformar a realidade ao redor. Passamos a nos contentar com pequenas alegrias, o par de sapatos que compramos, uma viagem de pacote… tornamo-nos pessoas confortaveis.
E eis que os “quase trinta” estão a um passo dos efetivos, tão esperados, e mais tarde indesejados « trinta ». E ai, o inesperado acontece : o mundo volta a ser mundo, uma realidade dinâmica, cheia de acontecimentos, de esperanças, de criações. Se passamos boa parte dos ultimos três anos nos perguntando « afinal, porque fazer alguma coisa, se tudo ja foi feito ? », revoluções, crianças, uma musica, um quadro, um livro… de repente uma vontade incessante nasce na parte de baixo do estômago, e à cada dia vai aumentando, subindo à garganta. Uma vontade de fazer tudo à nossa maneira.
De certa forma reecontramos a energia da independência. A vida tem dos seus compromissos, fato inegavel e quase necessario para se levar uma vida « em sociedade », ou melhor « nessa sociedade ». Mas surpreendentemente ela nos aparece sob outro contorno : a vida é material maleavel. Do alto de meus « quase e inegaveis trinta » penso que a vida é como uma massa de pão : a gente amassa, amassa, vira e revira para ela crescer.

recado à pessoa distante

2009-04-30T19:22:00.000+02:00

E nessa tardinha sem fim que resolvi te escrever, sem compromisso. Lembra que os dias por aqui tem essa cara de infinito? E apesar da sensação de possuir tudo, de repente é o vazio que se instala, sem aviso. Sempre estivemos de acordo neste ponto; possuir tudo é a mesma coisa do que se encontrar de mãos vazias, não ha como ser diferente... cheguei a duvidar de minha capacidade em te escrever estas poucas linhas. Os dias vão escorrendo, como ja era de praxe quando por aqui esteve. Olho pela janela da frente, por entre as rendas da cortina tão branca quanto clara em neve, e não vejo uma so alma à atravessar a rua. São quatro da tarde, mas o sol ainda parece à pino; esquenta tanto o asfalto que daqui de dentro posso sentir o calor emanando da estrada. Por isso o vazio, todos andam a se proteger dentro das respectivas casas, procurando se mexer apenas para respirar, e ainda assim, um minimo possivel. E provavel que você não sinta falta destas ruas que queimam os pés... E imagino como é a rua que talvez esteja a olhar. De clima temperado, parece. Tão suntuoso olhar uma rua « de clima temperado ». Fico pensando que tudo deve acontecer num exato equilibrio, numa perfeita simetria, a distância entre a janela e o meio da rua, a cor acinzentada do asfalto, até mesmo os passos das pessoas, tudo fazendo parte de uma espécie de cenario onde você leva a sua vida num clima temperado. Por minha parte, eu lembro que quando esteve por aqui, meu espirito não tinha tempo para esse tipo de preocupação... Eu não elocubrava sobre a temperatura do asfalto, ou sobre a largura da rua, e nem olhava pela janela, porque eram tantos os caminhos que suas palavras me abriam, que nem tinha tempo para me preocupar com o mundo real à minha volta. Por aqui faz tanto calor que às vezes parece que sufoco. Espero que esteja tudo bem contigo, o coração e a alma seguindo o ritimo de um clima temperado.
Fico por aqui, sem mais.

2009-04-14T12:09:00.001+02:00

2009-04-14T11:59:00.001+02:00

Conversa com os passarinhos

2009-04-10T18:14:00.002+02:00

Dela, diziam que era louca
que piava aos passarinhos
que não tinha palavras na boca
que ja nem era mais desse ninho.

Nunca viram de onde saiu
um dia apareceu, um dia sumiu...
E se não ha ninguém pra lembrar
dos fatos que vou contar
então talvez eu tenha imaginado...
Quem sabe ela nunca existiu!

Numa tarde esfumaçada
em pleno mês de Abril
gozou e nadou saciada
num lago azul anil.

Numa noite de lua cheia
tirou seu vestido surrado
deitou o corpo, faceira
numa imensidão de mato prateado.

No começo do dia gritou
chamando pela alegria
e não sem surpresa constatou :
« o mundo é feito de fantasia!».

Numa confusão de emoções
desregulou os relogios da cidade
andou pela praça, gritando :
« agora é a hora da verdade ! ».

« Nada disso não existe,
nada, nem nenhuma quantidade
e nem dono, e nem dinheiro,
à todos pertence essa cidade ! »

« e mesmo os animais
à nos obedecer e padecer
são seres livres e mortais.
Viva o mundo sem correntes
Viva a vida sem currais! »

Foi o tempo de um instante,
o seu fim foi a prisão.
Mas por um momento infinito
à ouvir todo aquele « não dito »
o povo lhe deu razão.

Cada um é suspenso por um barbante
e repete a existência sem mais.
Mas às vezes pensar na essência,
em tudo o que é incessante,
faz a gente se destacar
do que apenas nasce e jaz.

2009-02-19T18:07:00.000+01:00

2009-02-15T11:46:00.000+01:00

E se em seguida eu pudesse descrever
todo o encanto presente na realidade
eu diria que o simples fato de viver
e de poder enxugar o pranto
é uma prova contundente da eternidade.

ser um e outro

2009-01-28T09:35:00.002+01:00

Ser um, e seguir nessa condição.

Ser apenas um ser

se insinuando noutros seres.

Ser um ser humano solitario.

Num instante, nesse, inalcançavel

sou eu, e um outro.

Ser incansavel,

sondando, cedendo, sonhando.

Nesse lapso de tempo

sou eu, e um outro,

por apenas um momento,

num mesmo envelope terreno.

Destino

2009-01-13T17:45:00.002+01:00

ltimamente me olho no espelho e imagino o quão velho serei

Ultimamente me olho no espelho e imagino o quão velho serei. A barba branca, comprida, amarelada, os finos cabelos, o olhar longinquo, e meu corpo que estara aqui. Num momento passo à essa outra visão, terrivel, onde vejo um velho lânguido, sem olhar nenhum, sem consciência. Logo penso que talvez nem mesmo chegue a ser velho, que posso morrer amanhã num acidente de carro, ou aos 40 anos, de uma doença genética. O que me é impossivel pensar é essa pessoa que sou, sem futuro algum. Digo, acredito num nominalismo que aposta nas experiências que construimos no momento mesmo em que vivemos; certamente essas experiências tem uma consequência em nossa existência. Como Sartre, os nominalistas não se fiam à nenhuma essência real, mas à construção do sentido, da essência, da experiência, dos valores, ou seja, da forma como compreendemos a propria existência. Assim, sou cheio de responsabilidades sob aquele velho em que tornar-me-hei um dia. O que não consigo conceber é essa indeterminação - inerente à toda forma de existência – aplicada à minha propria ! Sou eu que construo o velho que vejo em minha imaginação, mas não consigo me livrar da pretenção de que algo me esta reservado… Sou eu que convivo comigo mesmo, e com as inumeras possibilidades que dormem naquilo que chamamos « realidade » ; mas algo nessa existência tem que me ser proprio, meu, à mim destinado! Não posso ser como todos os outros, e continuar à deriva, existindo e fazendo escolhas sem nenhuma razão por tras… Se vou me tornar um « velho sem olhar », que isso me esteja destinado !

poema rasteiro

2008-08-27T11:04:00.001+02:00

O sentido é passageiro.
As palavras endurecem a alma…
Num momento sou apenas, e toda sentimento ;
o momento seguinte é rasteiro.

Rastreando o erro
rastejando na lama
rompendo o encejo
rasgando, com um simples beijo

Rulminando as palavras,
anotando um gracejo,
rodeando a verdade,
ronronando um desejo.

2008-05-27T22:57:00.002+02:00

O primeiro dia

2008-05-27T22:37:00.001+02:00

O primeiro dia de sol é assim: cheio, movimentado, repleto de promessas de futuros compromissos. Todos saem balançando as saias, os chapéus, os chinelos... O parque estava abarrotado, alguns resquicios de um inverno sem fim : umas botas, uns casacos, algumas blusas de lã. Mas a maioria dos passantes ja havia incorporado o calor por inteiro, nas vestimentas, acessorios, nos gestos e no humor. Nesse primeiro dia as pessoas deixaram de ser « passantes », para tornarem-se « estantes ». Se deixavam estar na grama e nas cadeiras, sentados no chão de pedras brancas ou em qualquer outro lugar. Nem por isso paravam de movimentar-se : deixavam-se estar por ali e por aqui. Ocupavam todo e qualquer espaço vago. Foi de repente, nesta hora da tarde em que o primeiro dia de sol tornou-se uma evidência inegavel, que o parque se transformou num aglomerado de pessoas, pernas, cabeças, braços, sapatos e pés descalços todos juntos. Completado pelas inumeras vozes, emitindo considerações diversas, na maioria alegres – pois é bem sabido que a esperança, assim como as plantas, cria seu proprio alimento dos raios de sol. Chamados e risadas histéricas, ou engraçadas, inumeras linguas e vozes de crianças. O parque, num crescente, transformou-se em multidão. Um verdadeiro concerto de Humanidade.
Ao cair da tarde, com o passar das horas interminaveis – uma primavera inteira e eterna em apenas um dia, neste primeiro dia – as vozes diminuiram, tornando-se burburinho. A grama voltou a ser grama, e a multidão foi se separando, até que cada um voltou a ser um. A medida em que o dia foi anunciando a noite as pessoas foram deixando o local. Um vento, surgido de parte alguma, encarregou-se de intimidar as ultimas vozes sob os bancos. Ja não havia mais nenhum resquicio do dia, tudo tornou-se um so silêncio; o ultimo barulho que se ouviu foi o tilintar da corrente batendo no cadeado, colocando um término definitivo a este primeiro dia de sol, fechando os portões do parque, e o inverno insistente no qual estavamos mergulhados.

2008-03-21T19:44:00.000+01:00

PLANO B

2008-03-21T19:37:00.002+01:00

A vida não é finalmente uma certa quantidade de planos que se desdobram no tempo da memoria? Alguns chegam à finalização, outros nem saem do rascunho, a maioria se torna concreto pela metade, dois terços, um quarto. Porém, o que define o fato de estarmos vivos não é a concretização destes planos, mas a sua elaboração. A morte é a hora em que não ha mais do que uma unica saida possivel, nenhum outro plano a não ser esse de "estar morto".

2008-01-09T19:20:00.000+01:00

2008-01-09T19:17:00.000+01:00

Esperando as roupas se despirem de toda a sua sujeira, do cheiro da noite, de cansaço, de vagabundice, de tédio. Logo mais as reencontrarei inteiras, novas, prontas para se imprimirem de outras formas. Queria eu girar dentro da maquina de lavar roupa, me desinfetar com o sabão, me enxaguar na abundância da agua, e me esquentar na secadoura gigante, girando… Enfim, sair limpa e pronta para me encaixar em outros corpos e viver outros cotidianos. Recomeçar uma vida, até que a velhice me aposentasse num canto, largada, e que me usassem como pano de chão. Mas a existência não se despe dela mesma antes do momento infinito da escuridão.

2007-11-26T13:32:00.000+01:00

etéreo

2007-11-24T11:49:00.001+01:00

Sempre o soube assim,
um suspiro surge no ar
a agua que evapora,
Invisivel, impalpavel,
assim também o sal do mar

Sussurro, zunido
um soco perdido
um sono, um sonho
o sôfrego,
um sino

Sempre assim
um grão
um floco de neve
a existência no vão
uma flor, o lirio
a lagrima e o riso
e pranto, e solidão.

Sempre o soube assim
o sabor de um instânte
o desproposito de um sorriso
o sentimento do sem fim

A confusão de um eterno senão
a contusão de palavras
o sentido atado num sem significado
o abraço apertado

O desconserto de um sorriso
a singularidade de uma brisa
num dia de ventania,
o incomensuravel
o inassociavel
o sussuro de uma vontade
o viver de uma verdade
um segredo, uma saudade
um vazio de sentimento, e ao mesmo tempo,
a totalidade.

2007-11-21T10:13:00.000+01:00

Condição do escritor

2007-11-20T17:44:00.000+01:00

Olho essa pagina em branco e imagino todo um mundo… Outro. Porque se imaginasse aquilo que ja existe, que tem uma forma, então não estaria olhando assim, sem razão, essa folha em branco. Essa é a condição do escritor. Olhar aquilo que ainda esta em branco, à ser escrito. E no entanto, enquanto escritor, ha de se pensar no que se viveu, no que ja se tornara realidade nos momentos antes de contemplar o que ha de ser. Nesse sentido o escritor é um idealista. Pensa naquilo que ainda não esta – partindo, como todo ser humano – daquilo que ja foi, do passado. Pensa num futuro mais que incerto, que não se tornara « realidade », no sentido mais quadrado da palavra realidade. Porque são inumeros personagens, situações ficticias, momentos inexistentes que ele desenha, como um pintor. Mas o fato de dar-lhes palavras, e fixar-lhes no tempo – ainda que esse seja apenas o tempo do papel – é como se construisse toda uma nova existência.
A dinamica de lutar por aquilo que se sabe impossivel é como escrever uma poesia. Ela não tem sentido em termos de realidade, esse conceito um tanto quanto estreito… Ela tem algo que so as almas sensiveis são capazes de compreender, que é o que chamamos de transcendência. Fazer um poema, tanto quanto viver uma « idealidade », é atravessar verticalmente, vertiginosamente, o que chamamos de "real". Tudo esta ai, e tudo não passa do que esta ai, e tudo não muda so porque esta ai ?!?
Certamente não ha de se resumir à condição de « idealidade »… porque não ha nada pior do que não ser um corpo, do que não ter sentimentos mortais, sofrer e rir, e fazer besteiras de vez em quando. Ser um ente ideal é como participar da inexistência. A figura do vampiro, que sofre por um momento, mas que não sofre as consequências desse sofrer… porque é imortal, porque esse sofrimento é so um segundo do tempo absoluto em que vive… Como ja estabelecera Einstein, o tempo não pode ser outro senão relativo… Eu quero mais é ser Frankstein, esse ser feito de pedaços de existências, que tenta se construir a cada instante, que procura, incessantemente sua identidade. Que experimenta. Eu quero é experimentar a vida, e que ela me dê tudo aquilo que eu possa fazer caber em mim ; essa chance que é estar aqui, e agora.

2007-11-10T17:49:00.000+01:00

2007-11-10T17:45:00.000+01:00

E de repente, quase sem nenhum farfalho, foi que se ouviu um sussurro ao longe. O som era tão sutil, e no entanto inegavel. O dia cinzento foi amanhecendo azulado. Uma simples olhada pela janela bastaria para descobrir que as arvores haviam se enchido de folhas durante a madrugada. A brisa assobiava acompanhando o som dos diversos passarinhos que se escondiam em cada canto. Parecia até que todos os animaizinhos de asas tinham migrado numa mesma direção durante a noite. O resultado de tamanha concentração de bicos era uma dissonância jamais ouvida. Uma maravilha musical !
Nada, tirando o canto de todos os passaros, e todas as arvores floridas em pleno dia cinzento de outono, anunciava a mudança radical que aquele sussurro, quase inaudivel, ia ser capaz de provocar. Um pequeno esforço de concentração teria sido suficiente para perceber que a luminosidade do dia ultrapassara os ponteiros dos relogios. Isso porque o sol resolvera, numa rapida resolução, acelerar a revolução : ele nascera com antecedência, e não arredaria o pé tão cedo. Os dias passaram, à partir de algum momento desconhecido da madrugada, a ser incessantemente iluminados.

2007-10-10T12:41:00.000+02:00

um gesto obsceno

2007-10-04T15:01:00.000+02:00

Me enviou um aceno
de longe, da outra calçada.
O dia tinha cor de chumbo,
a solidão era minha morada.

Meu olhar perdido, num ponto distante...
se pegou surpreendido
com tal gesto, quase obsceno.

Quem era o estranho
que com apenas um aceno
me trazia de volta ao mundo?

Ele nem me conhecia,
tão pouco se confundia.
Tinha sim era a audacia
de acenar a um desconhecido,
e de fazer de mim
com um gesto simples assim
um ser existente e percebido

2007-10-03T12:08:00.000+02:00

outsider

2007-10-03T12:05:00.000+02:00

Daqui do alto do meu telhado vigio o mundo. As nuvens, mais altas, encobrem um sol inexistente. Insisto em olha-lo porque sei que la esta, num lugar além. Sinto como se fôssemos parentes, os dois assim, tão altos ; nos a olharmos os passantes, e eles a olharem o chão onde pisam. Quantos foram aqueles que como eu tiveram a impressão de possuir o mundo da janela de um telhado ? Olhando-os la embaixo penso : « sei como é pisar no asfalto, seguir pelas ruas, atravessar na faixa ou fora dela. Vocês é que ignoram que ca estou a observa-los, todos ». Daqui de cima me sinto onipresente… depois que passei a morar num telhado ando me confundindo com Deus. Talvez porque o mundo, de onde estou, se mostre de tal beleza. A confusão ordenada da existência, são tantas luzes e tamanho o movimento ! E eu aqui a mira-la, de fora. A existência é ainda mais inacreditavel quando a observamos de um telhado. Como podem, todos, ai estarem ?

2007-08-03T08:22:00.000+02:00

2007-08-03T08:19:00.000+02:00

A saudade é aquela, parece que sempre existiu
Eu continuo sendo essa, mas com algo a mais porque alguma coisa se extinguiu...
As ruas continuam iguais, impavidas e pavimentadas
E o amor?
Ele é sempre, e sem mais

2007-06-12T16:19:00.000+02:00

A claridade desta manhã sem senão me provoca um tamanho prazer que quase nem me sinto dentro de mim. Devo explicar-te como a realidade, de uns tempos para ca, tornou-se outra. Nem sei se me reconheceria. Me engano, sei que sempre me reconhecera, não importa o quanto mude… não é essa mesma a sua teoria, que a essência que define a alma de cada um tem um odor especifico, e é eterna ? Absoluta ; até que me agrada essa idéia de ser sempre eu mesma, por mais que mude de opinião. Pois tinha que contar-te, o dia amanhece sem brumas, sem sereno. E ja as cores explodem ao meu redor, as arvores com suas folhas multiformes, muitos frutos, maduros e suculentos, e o céu de um azul sem igual. Logo de manhã não ha nuvens, nem um so rabo de algodão. Olho para o céu e penso no mar ; são absolutos, ambos. Penso no que mais poderia te contar, para que soubesse que aqui estou, outra, maravilhada ! Mas não acho nada, porque não cabe palavra. Quando elas me faltam não me resta nada além de me contentar com o silêncio. Então fico ca a observar o mundo, e me comprazo nesse olhar mudo. Basta que me mantenha alguns instantes calada para que a realidade fale comigo. Ouço o sussurrar do vento, que viajando por inumeros cantos traz uma palavra de cada lingua, dialeto, um pouco de cada melodia. Tantos instrumentos ! Depois ouço o som oco do fundo do mar, o mais profundo linguajar. O que me diz ? Fala sobre a pluralidade de sentimentos, os mais disparates, os ausentes, os sem contentamento.
A chuva, que começa a cair devagar, traz consigo a paz e os lamentos : ja é de tarde. A claridade muda de cor, o dia se desfia num segundo. Assim, pisquei os olhos e vi o sol nascer, pisquei os olhos e o vi desaparecer. O céu agora é um branco sem medida. A realidade que tende a se encobrir ; por detras das gotas da chuva, os relâmpagos. Não ouço nada além dos estrondos, me cubro de prazer : a excitação do fim do mundo. Talvez você não me reconhecesse, nem eu mesma me reconheço. O mundo me fazendo, maravilhada, e eu seguindo nessa existência com muito apreço. Não sei muito bem onde me encontro, mas não te escrevo para que me encontre, não…

2007-06-12T15:38:00.000+02:00

Noite Serena

2007-06-12T15:28:00.000+02:00

O sereno,
caindo picado, pequeno,
anuncia a cor do dia.

Animosidades ainda adormecidas,
animalidades
a crueldade espreita e se espalha, mansa.

Mas antes, um ultimo instante.
A tranquilidade do sereno anuncia o fim da vida ;
numa noite de eterna partida,
num so desabrigo, o relento.

De dia o mundo é outro,
de dia, a desmedida.
O silêncio da noite é um conforto,
uma so saida.

2007-06-06T12:07:00.000+02:00

2007-06-06T12:05:00.000+02:00

Fuim, fuim
Tanta fuga de mim
O mugido do mundo
O barulho da goteira
A banda, a feira

O mundo rugindo,
Furioso
Um movimento violento,
Um alvoroço !

Um dia acordei
E não me reconheci
O fugido do mundo
A clausura do fechar-se em si

Fuim, fuim
Do parapeito da janela
Avistei o invisivel
O mugido do mundo
E eu surdo
A estridência da vida não cabendo em mim

Um dia acordei
E do parapeito da janela saltei
Bati asas que não tinha
Pairei no ar, suspense
Suspendi o respirar
E depois desapareci.
Um dia acordei e morri

2007-05-30T16:39:00.000+02:00

cronologia circular

2007-05-30T16:37:00.000+02:00

A imensidão da palavra
Quais palavras se deve usar ?

A pequenês da vida
Quantas vidas se deve gastar ?

A solidão da lagrima,
O espirito como um balde cheio d’agua

O tempo ; não muda ou não passa
A esperança, a desgraça, a esperança, a desgraça…

2007-05-05T14:23:00.000+02:00

A fechadura da porta,
a porta esta aberta,
ela olha pra dentro,
ela olha pra fora,
a fechadura so fecha.

Pelo buraco da porta
olho toda possibilidade.
Toda porta,
se fecha, também abre.

Filamento de vida
se desfiando no tempo,
para os que vêm ja estando de partida.
A fechadura é um olho pra quem fica.

Inumeras chaves
para um mundo de portas sem fim.
Infinitos sentimentos,
e apenas um unico momento;
Quase sinto pena de mim.

A dôr do efêmero:
não sou mais do que o instante
do nascer e morrer de um raio.
Sou apenas um, como cada dia é um.

A vontade de um dia eterno,
a saudade de um pôr do sol,
um impeto insaciavel
até que a ultima porta se feche,
decretando o eterno inverno.

Do primeiro bufar de ar,
da minha primeira lembrança,
o primeiro gostar...
o gosto de uma espera,
o primeiro sorriso, a primavera
a vida desabrochando eterna.

2007-04-10T14:23:00.000+02:00

palavras, palavras...

2007-04-10T14:20:00.000+02:00

Na poeira da noite, que na noite eu quase não via. Não via nada a não ser a noite, e ela seguindo assim no seu caminho de noite luzia. So que eu, com meus olhinhos esquisitos nada não sabia, so a noite é que era sabia e seguia… a luz, que era parte da noite eu não, nem nada não. Não sabia o que era, nada, mas ia tateando assim sem guia. Eram minhas mãos que iam, procurando a densidade, mas so achavam imensidão ; levavam meu corpo, que seguia. A noite, ela nem não me via, ela era so noite, e eu ; ela mesmo me sentia. Sentia que era ela e algo, que na imensidão se sacia. Não saciava nada porque nada não via, so tateava, mas mais me perdia. Eram as mãos que não sentiam, nada além da noite vazia.
Na névoa da madrugada, que ja era amanhecida, eu andava. Ia, ia, e minhas pernas paradas. Eram meus olhos os guias, porque viam tudo o que não se tocava. Eles viam viam, mas so analisavam, não havia nada, nenhuma magia. Os olhos, na madrugada fria, que a névoa ja fazia dia. Meus olhos me caminhavam mas eu nada não via, como na noite, eu nada não sentia. Os olhos e as mãos, e o vazio, que era, mesmo de dia.
No calor do tempo cinzento, que prometia chuva. Foi assim sem cabimento, que eu não coube mais em mim. Mais a chuva caia, e eu voava com o vento. Era o mundo que chorava,e eu assim me achava, numa agua, e tudo me cedia. Era sede que pulsava, e eu e a chuva, a gente seguia.

elocubrações sobre o que é

2007-04-10T14:01:00.000+02:00

Estive pensando o porquê da imaginação… porque estudar a imaginação dentro do pensamento cientifico… e descobri as seguintes idéias…
por tras de toda ação, eu acredito, existe um pensamento. Não que o pensamento venha necessariamente antes da ação ; se agimos segundo instintos, e se alguém perguntar " porque você agiu assim ? " necessariamente, mesmo que essa ação esteja ligada a um instinto, eu poderei " explicar " qual foi o " motor " que me fez agir de tal maneira.
Porque a filosofia é tão mal vista hoje em dia ? Porque pensar o pensamento é inutil ? Porque as pessoas tem a impressão errônea que ela não é pratica… que devemos agir antes de pensar ( ? ! ?). Mas todo ato depende de uma concepção ! A filosofia não é algo inutil justamente porque ela é a teoria daquilo que se esconde por tras do ato.
A realidade é aquilo que esta posto… sem sombra de duvidas. Eu procuro aquilo que se esconde por tras do que esta posto… a dobra. As diferentes dobras, porque toda idéia nova so pode surgir dessa " esquina " da realidade, que não vemos… Uma idéia nova, seja ela cientifica ou moral, ou filosofica, ou politica so pode surgir do que não esta posto, e isso de maneira nenhuma significa que ela surge " do nada ". Quando Copernico " inventou " que a Terra girava em torno do Sol, ele " viu " a dobra na realidade posta desde Aristoteles…
As coisas estão todas postas, e as outras, inumeras, as quais sentimos e não concebemos, num pensamento pronto ? Quando ouvimos uma musica, quando nos emocionamos com uma cena, uma obra de arte, um poema… são estes sentimentos " descreviveis "?
O mundo me emociona, o tempo todo, ele esta em movimento e não consigo segura-lo, ter uma visão inteira dele… ele me escapa pelos recantos indescriptiveis… e eu, pequena, acho que essa é que é a graça da vida, que tudo so vale pelas coisas que ainda podemos fazer, e não as que ja fazemos ou fizemos… porque as coisas que fazemos… algumas boas, e outras, tantas outras tão pequenas, tão indiferentes ! Eu queria que o mundo fosse diferente… no meu mundo ninguém diria uma so palavra sobre "Realismo"… essa palavra não teria direito de ser… não porque ela é uma opinião com a qual não concordo, mas simplesmente porque ela é ilogica ! "Não podemos pensar no que não existe - ser idealista - porque as coisas são como são. Por outro lado as coisas são como são porque elas se construiram assim." Hum... como é que se constroi algo sem pensar no que não existe? Como podemos instituir a realidade como " coisa permanente e eterna " ? ! ? Ela sempre mudou, na Historia… sempre foram outras, as realidades….

Encanto

2007-03-29T10:22:00.000+02:00

Andei caminhando por uns tanto cantos. Aqui e ali, mas não andei por todos os lugares. Cheguei mesmo a lugar nenhum, e mesmo assim não estive em todos os lugares. Falei esquisito, tantas frases sem sentido. E no entanto, as palavras seguiam regras e se comportavam como em qualquer outra proposição. Elas significavam, num ato de existência, como as tais " proposições verdadeiras ", cientificas. Ouvia umas vozes me apontando e dizendo : " Você não tem sentido ! Você não existe porque não pertence à experiência, à realidade do mundo ". E no entanto, eu ia seguindo, e ordenando as palavras através das mesmas regras que eles. Porque eram mais reais do que eu ? Porque se preocupavam em me apagar a cada instante ? Mais eu dizia, mais eu me sentia existir. Cada palavra surgida no mundo era um pouco mais da minha concretização absurda. Porque se preocupavam tanto em me apagar se era isso mesmo o que procurava ? Me desfazer… tudo o que eu queria era me desfazer nas coisas do mundo. E eles, quando afirmavam algo ? Também não afirmavam aquilo que até então era inexistente ? Eles é que possuiam o poder de transformar tudo o que tocavam em sentido, em significado. E eu, um dia, passei a não valer mais nada. Me esqueceram, todos ; ao menos faziam um esforço tremendo para isso. Tanta energia, e o resultado era que eu não desaparecia. Submergindo sempre, de algum lugar, daquele lugar mais inesperado. Das proprias idéias deles !

2007-03-29T09:15:00.000+02:00

2007-03-29T09:11:00.000+02:00

O céu, dizem que vem de cima...
O céu esta logo ali, fica sobrio olhando por nos.
O céu muitas vezes esta em mim. O dia amanhece, como acontece muito em algum lugar. A Terra é redonda, o tempo da voltas incessantes, e o céu é tudo aquilo que esta além. Dêem-me um pedacinho de céu, e serei um tanto serena. Dêem-me o espaço, para além de qualquer compasso. Dêem-me o céu por inteiro e serei simplesmente o infinito.

2007-03-09T01:14:00.000+01:00

2007-03-09T01:12:00.000+01:00

A luz...
alguém que me conte sobre ela!

2007-01-29T12:03:00.001+01:00

Nunca pensei que ela pudesse agir tão rapido ! Foi ontem de manhã, enquanto ainda fazia noite que a vi, assim de relance, do canto do olho. Passou sem deixar poeira. Eu lembro de quando achava que ela era mesmo uma estrela... Isso me entristecia, de desejar alguma coisa, do alto da minha pequenês acidental, ao mesmo tempo em que uma estrela morria. Porque afinal, se ela caia e sumia na escuridão do céu, era mesmo porque não tinha mais vida ! As pessoas diziam " estrela cadente " ao invés de " estrela morrente ", porque essa era umas das idéias mais tristes do mundo. Eu, ca comigo, nunca consegui entender como meu desejo poderia alcançar a grandeza celeste. Afinal de contas, era uma estrela que morria ! Nunca deixei de fazer meu desejo, com certo ardor, mas nada me tirava da cabeça que cada vez que viamos uma " estrela cadente ", as pessoas perdiam um pouco a razão… Como podiam passar sem se dar conta do momento tragico que vivenciavam ? Naquele exato instante dramatico da esfera celeste, la estavam, olhando para o céu… no momento mesmo que a estrela caia ! Para mim esse acontecimento sempre foi uma espécie de castigo. O consolo residia na possibilidade de fazer um pedido, mas eu sempre me senti " escolhida " para ver a morte da estrela. Era como ser escolhida para participar de um sacrificio…
Algum tempo depois descobri toda a verdade sobre as tais " estrelas cadentes " e isso me aliviou. Foi então que passei a procura-las pela noite, sempre que podia andar olhando para o céu. Ontem de manhã a vi, tão inesperadamente, porque eu acabara de abrir os olhos, e ia caminhando numa existência diurna. Ela passou por mim tão depressa, que na pressa, sem nem saber se a tinha visto, fiz meu pedido. Foi assim, rapido, que tudo se deu, e ele saiu embolado, meio torto, desengonçado. E então, na manhã de hoje, quando ja fazia dia, não é que ele chegou sem mesmo bater na porta ? E eu pensei comigo " muito eficientes, essas estrelas cadentes ! "

2007-01-29T11:52:00.000+01:00

Celeste

2007-01-29T11:51:00.000+01:00

Celeste,
Dizia que vinha de outras bandas :
" Nem de leste nem d’oeste ",
e eu a contestar :
" assim não sobra mais lugar ! "
Ah, Celeste !
Se eu te dissesse :
" hoje acredito, viestes não sei donde,
e me levou… mas pra onde ? "
Porque desde o dia em que te vi
me encontro aqui.
Desde então o mundo é feito vão,
olho pelos buracos, so encontro o vacuo.
Celeste
chegou em boa hora,
e nem bem me encontrou, foi embora.
Ai o mundo apagou
e nunca mais vi a aurora…
A vida passa devagar
nesse lugar desencantado…
Não sei por quais bandas anda
mas ouça esse meu pesar :
" Desde que cheguei
não pensei em outra coisa.
Não ha de beber, de comer…
O relogio estagnou, não cresço.
Vivo um eterno instante do avesso !
Tudo tornou-se uma insônia,
não ha mais sonhos nesse vagar,
durmo de olhos abertos.
As coisas… um incessante desfilar…
E o tempo, é morno
nunca mais tive calor, nem frio,
nunca mais fiquei no cio ! "
Eh com todo zêlo
que faço essa espécie de apelo,
aos céus que não são de leste ou d’oeste :
" Devolvam a mim a Celeste ! "

Oculto

2007-01-23T09:51:00.000+01:00

Um olho fita o direito
O outro o avesso,
Que não tem fim nem começo
Um olho o manifesto
O outro, um segredo, um resto…
O olho direito vê a realidade
O outro, um ângulo de intimidade
Um e outro :
O outro revela o escuro
Através de cada rosto
E o olho direito não vê nada além do que esta posto
Um, o calculo, o quadrado, o concreto
Outro, o calado, o velado, o discreto
Um e outro,
E os dois, um so oposto.
Um é o olho direito
O outro é luz de tudo que não esta feito.

2007-01-10T19:42:00.000+01:00

Ninguém parecia acreditar no que eu dizia, me faziam aquela cara de "hum". Mas o tempo, que ironia, escapava pelos cantos dos segundos, escorregava por entre os ponteiros do relogio, e foi assim que o ano de 2006 acabou numa correria. O tempo enganou a gente, acelerou nas ultimas horas do ultimo dia do ano, e passou mais rapido do que deveria! Surpreendente!

O tempo escorre

2007-01-10T19:37:00.000+01:00

2006-08-30T17:19:00.000+02:00

inexistências

2006-08-30T17:12:00.000+02:00

O dia… qual a sua melhor hora ? A aurora, claro ! A aurora… Aquele momento em que a claridade ainda não explodiu nas coisas ; como se a luz se misturasse com tudo o que esta ao seu redor. Como se a realidade so tivesse forma por causa dessa luz, que na aurora é como um mistério. Como névoa, porque as formas ainda não se revelam por inteiro ; tudo acorda na aurora, mas ainda não é dia. Uma névoa limpida, transparente. O mistério, que não é obscuro pela falta, mas incognita por natureza. Algo que nunca se revelara porque sua essência é mistério. A aurora é mãe do dia, transformando a realidade no que entendemos como tal, e ao mesmo tempo sendo outra, onde as coisas são um principio de toda e qualquer existência. Nada é inteiro, nada é completo. E nessa hoa que pensamos na possibilidade das coisas se construirem diferentemente ; não ha necessidade, não ha essência. Talvez a grama se torne papel crepom, e as arvores entortem até o chão. E as folhas, e se elas flutuam no ar tal qual bolhas de sabão ? E então ? Como crescera esse dia ? Como nasceremos, nos ?

poeira de existência

2006-08-17T11:19:00.000+02:00

A verdade, mais a gente se esconde dela, mais ela se revela com maior intensidade… Como se ela transbordasse, um rio cheio da agua da chuva. A vida chove nas nossas verdades… afogando a maioria delas. Ela nunca é a mesma, porque tudo é movimento, e a gente não entra duas vezes no mesmo rio… mas ela é sempre presente, como uma gaveta onde a gente guarda coisas importantes. Uns papéis que perdem seu valor, e outros que guardamos sempre, até o dia em que nos perdemos a validade… A verdade muda, mas nem por isso é qualquer coisa. Ela tem um nome, é assim que garante sua existência ; sempre presente, sua caracteristica é de ser imediata, ela é sempre. Incontestavel, absoluta… E mesmo quando muda não perde seu posto.
Então, é ela, aquela que permanece na mudança, que se opõe à soberania do Tempo, que escapa da efêmeridade da existência ?
Um dia, em meio a minha pequenês humana, eu quis me transformar numa verdade, e ser eterna. Queimei meus olhos com a claridade, e passei a viver no escuro. Mesmo assim ainda me sentia sem fim, porque o orgulho so acaba quando da risada de si mesmo. Nessa época ele se alimentava do prazer mediato de servir a si mesmo. Segui cega, acreditando ser absoluta. Me faziam rir às gargalhadas as infimidades da vida… um verme que vive cinco horas, a cigarra que passa sua existência procriando e cantando… tudo tão fugas. Eu, eu era diferente… eu era eterna !
Um dia, sem motivo aparente, cansei de existir. Quis me esconder da realidade, passar para o outro lado do espelho. Mas nem a sombra da arvore conseguia apagar a minha sombra do chão. Eu era, e não tinha jeito de eu não ser. Foi de uma vez, num grito, que da minha garganta, bem la do fundo, sairam umas palavras… o nascer do sol, o crescer da borboleta, o bater das asas, o vento que sopra… Quanto mais eu ia cantando momentos, mais eu me desfazia no tempo. Até que um dia percebi que me tornara parte do engano que é a condição mesma de ser humano. Vi o sol completar sua meia lua, e numa poeira de luz desapareci.

O mundo carregado

2006-07-19T13:10:00.000+02:00

As pessoas, sempre procurando a verdade do mundo. Uns se acham donos da verdade, outros acham que sempre os outros é que a possuem. Uns a dizem sem saber o que fazem… Qual a verdade de um dia chuvoso ? O céu, uma mistura de cinza e branco, carregado de nuvens, todo cheio de agua. Em dia de tempestade a gente sente o cheiro do mundo molhado. Pela janela vejo as primeiras gotas, grossas e pesadas, que puxam as outras, estatelando-se no chão, no vidro, nos guarda-chuvas. Tenho a impressão de que a chuva cai no mundo todo ; todos correndo às suas casas, o mundo procurando um abrigo. E de repente o espaço é todo barulho ; grandes estrondos temerosos e nuvens que se chocam entre si, num movimento agitado, levado pelo vento. Ele leva tudo, as saias, os papéis na rua, as folhas… tudo corre para algum lugar sem alcançar um destino, porque logo as gotas caem em maior numero, e ja não ha mais espaço entre uma e outra. O espaço se transforma em agua. As gotas, cada vez mais rapidas, caem como flechas numa guerra medieval, elas dão-se as mãos e formam um bloco invencivel. A verdade de um dia chuvoso é essa : uma guerra.

Um dia hei de cessar

2006-07-18T10:51:00.001+02:00

Um dia chegara,
quando a força me faltar,
entregarei os pontos.
Muito agradecida pela oportunidade,
e mesmo pelos momentos de desespero, e de maldade.
Porque vou, me sentindo assim, atriz.
O espetaculo acabou, mas o palco continua sempre.
Eu é que sairei de cena… que pena !
E pensar que não fui famosa,
nem bela dona formosa…
Nesse momento em que estarei por um triz,
alguém pode me pedir " bis " ?
Todo o arrependimento do ultimo momento
Naquela cena dramatica, derradeira
" me arrependo de deixa-la assim… queria ma… "
Essa vida é mesmo faceira.
E puf….
Não existirei mais… de nenhuma maneira.
Me sentirei feliz,
antes de cessar,
toda vida é bem vivida no fim.
Respirei, acordei, comi e sonhei
vou sem nenhum pesar.
Porém ha um lampejo de tristeza
Nesse vão de senão…
O que vai ser de mim, se não posso mais amar ?
Quando a força me faltar,
e eu virar presunto,
darei um ultimo suspiro, resoluto.
Mas se a esperança é a ultima que morre,
então ela ha de me animar,
acabarei numa gargalhada, pra não virar defunto.
Nesse ultimo instânte,
nada ha de me acabrunhar.
Seguirei sendo, incessante
Até que a vida me lance um apelo :
" Esse é seu momento derradeiro !
Adeus, e cesse de respirar… "
Então, bato as botas sem nenhuma incerteza,
porque no fim penso, num ultimo ato de destreza,
" a vida é que quis assim ".

2006-04-29T15:09:00.000+02:00

O achado

2006-04-13T02:47:00.000+02:00

Foi jogada num canto
Assim com desleixo,
Foi assim que encontrei a vida
Meio comida pelas traças
Num dia sem importância, sem nenhuma graça.
Olhei-a de certa distância
Não a reconheci
Nada me cobrou, so me disse :
"Um dia me perdi, que bom que me achou !"
Na hora não me dei conta
Da importância do achado (surpreendente !)
E a vida toda sorridente
Percebendo meu desdém
Me disse toda contente :
"Abra a porta, va em frente !"
Foi então, numa fração de segundo
Tão rapida, tão contundente
Que o dia clareou num repente
E o mundo saiu do profundo
O vento sob o batente
O sonho dos sentimentos
O fim do existir enfadonho
A vida me fazendo gente.

2006-03-27T15:18:00.000+02:00

Caminhos

2006-03-27T14:03:00.000+02:00

Je flâne, je flâne
caminho,
mas as ruas não me levam
eu é que vou levando, assim sozinho
Je flâne
e meu destino é algum lugar,
sem ser nenhum
Algo assim como um desatino
ando vagando num desatar repentino
sem achar lugar comum
Existe lugar verdadeiro ?
existe o " onde se deve chegar " ?
existe " eu " fora de mim mesmo ?
existe o ser e o estar ?
Existo,
sem saber meu paradeiro
alguém me viu passar ?
alguém ja falou comigo ?
é num caminhar derradeiro que sigo
Je flâne
caminhando pelo avesso
e num encontro fortuito
me perco, me esqueço
acho meu lugar
e então me reconheço

Ação em seis atos

2006-03-27T13:20:00.000+02:00

Diga a verdade
o dito pelo não dito

Diga movimento
o passeio do vento

Grite a ação
para que eu seja
uma paixão existêncial

Sussurre a palavra
um segredo
de repente um soneto
uma canção em alto e bom som

Assopre um suspiro
um caminho tortuoso
um desassossêgo

Aspire o silêncio
nada e a não existência
a Imobilidade Eterna