Homenagem à B.

B. tem uma franja cortada rente na testa. Os cabelos cor de vinho Bordeaux, e os óculos de aro grosso, preto, moderno. O prazer de escutar a sua voz, de pessoa ex-fumante, pronta para a recaída. Ela usa colares (dois ou três) de pérolas coloridas sob uma blusa estampada. Não sei se usa brincos. Penso que brincos não combinam com B., e ao mesmo tempo, não há como pensar em B. sem brincos. É que o seu cabelo cobre as orelhas, como se não existissem. Deve ter os seus 60 anos. Dinâmica, e old school. B. se destaca dos outros membros da mesa pela sua feiúra. Não há como negar, por mais que se insista na benevolência e na comunicação positiva. É feia. B. me faz pensar que existem dois tipos de feiúra. Aquela que nos vem primeiro à mente, repulsiva, desagradável. A feiúra de B. é outra : uma manifestação da natureza. Uma maneira de estar presente na realidade. Uma afirmação. Sempre este a priori : é feia, consequentemente, será menos que os outros. Mas quando B. pega o microfone e comunica uma mensagem, ao mesmo tempo previsível e cheia de charme... tudo embalado pela voz rouca do tabaco... B. se impõe, e transforma os seus vizinhos em pequenos seres uniformes. Porque nenhum deles é feio; mas tão pouco encarnam uma beleza de encher os olhos. Clássica, ou surpreendente. Encarnam a mediania, a mediocridade. Assim, B. (Brigitte), me leva para outros lugares. Eu a imagino conversando com os seus gatos (dois ou três, peludos). Eu imagino a cidade pequena de onde vem. A relação extremamente amigável e familiar que mantém com a maioria dos moradores (o padeiro, o açogueiro, a chocolateira, as crianças do vizinho...). Sua solicitude com o próximo, e principalmente com o seu namorado (cujo encontro se deu numa reunião organizada no salão de festas, sobre a fabricação de terrários caseiros). De toda a sua presença, é o seu nome que mais me fascina. De certo, o nome ao qual se juntam o aspecto, a postura, a vestimenta. Mas para mim, são apenas apetrechos. Decoram e constróem o todo em volta deste nome : Brigitte.