Poema ao avô

Acordou, e ainda misturado ao lençol, se deu conta :

a idéia tinha se transformado em fato.

Tinha feito o seu caminho.

O seu olhar me parece triste,

mas não foi assim.

Olhou para o lençol branco, e viu uma confirmação do rumo que as coisas tomariam, a partir dalí.

Não foi de uma noite pra outra.

Nem porque se perdia na agonia.

Simplesmente, o tempo tinha passado.

Já de caminho tomado, levantou na manhã do seu último dia.

Fazia sol.

Ou a manhã tinha sido chuvosa?

Desceu para conversar com as orquídeas, como se quisesse prepará-las.

Talvez ficassem tristes com a imagem : um homem, de pé, com uma arma na mão.

Um homem que conheciam. Que lhes tinha tamanho apresso.

Mas as plantas não tem olhos, nem ouvidos. Nem perceberam o ocorrido.

Somente o estrondo produziu uma onda sonora, estremeceu as folhas e flores de maneira peculiar.

O meu avô ficou em mim, feito minúcia e irresignação japonesas.